Una inquietud irreprimible: Estrambóticos

Mía, tuya, nuestra revista. De no tener tan abandonado el blog habría empezado por hablar más aquí sobre nuestro ambicioso y a la vez cercano proyecto.

Ambicioso porque últimamente parece que hasta para hacer lo que a uno le gusta, lo que siempre ha querido hacer y lo que se ve capaz y orientado a hacer requiere hoy en día esfuerzo y medios sobrehumanos, para los simples mortales y ciudadanos de a pie, al menos.

Para los hijos de la burguesía y aristocracia empresarial puede parecer un proyecto típico, trivial, una inversión más o menos fiable e interesante, pero para los 4 jóvenes que tal día como hoy, hará ya cosa de 6 meses decidimos embarcarnos en este proyecto, aunque tuviésemos que aferrarnos con fuerza a las tablas y poner más de nuestra parte de lo que inicialmente pensáramos o de lo que nos viésemos capaces, y que ahora mismo podría decir sin temor a equivocarme que movemos más de 4 veces nuestro esfuerzo primigéneo, que es nuestro trabajo y el de nuestros colaboradores.

Y cercano por lo mismo que comentaba: por estar abierto a nuevos colaboradores, a gente no sólo de Murcia, no sólo de toda España, sino a todos los hispanohablantes, que no serán tan buenos escritores como nosotros, sino mejores, y lógicamente no sólo escritores tienen aquí cabida , sino también ilustradores y diseñadores, tan necesarios como los primeros.

Portada inicial de la revista

Empezando con todo, dispuestos a todo nos lanzamos en el primer número a hacerlo nosotros todo: los relatos, las ilustraciones, la revisión, las correcciones, la maquetación y la edición. Y a fuerza de equivocarnos, incluso en impresiones en su día consideradas definitivas, como todos los editores dicen haber logrado lo que tienen, como se consigue prácticamente todo en esta vida, hemos conseguido lo que queríamos y pretendíamos: una tapa dura, una buena portada, un acabado que le asegure su sitio en las estanterías, historias como las que siempre nos han gustado, ilustraciones como las de los libros con los que nos hemos criado y un formato y un aspecto que realmente diese ganas de leer lo que se tiene entre manos.

Boceto inicial de Lancero de Trueno

Pero a partir de todo eso nos propusimos y queremos mejorar, y estamos dispuestos a ello.

Weird Tales, 1984/Zona 84 decayeron y desgraciadamente han quedado un poco olvidadas, y sólo resiste aún dignamente Heavy Metal 

Y aunque personalmente creo que nos ha costado y nos sigue costando bastante hacernos oir y abrirnos paso, creo que debemos dar gracias a todos los que nos están ayudando en esta ardua tarea:

Extracto del artículo de La Opinión de Murcia

-A Julia Albaladejo, y a todos los del periódico La Opinión: 

http://www.laopiniondemurcia.es/cultura-sociedad/2011/12/04/estramboticos-lado-salvaje-literatura/368976.html

-A los compañeros de Scifi World:

 http://www.scifiworld.es/noticias.php?title=Estramb%F3ticos%3A%20Revista%20de%20relatos%20fant%E1sticos&id_noticia=12600&buscar=

-A los camaradas de Ociozero: 

http://ociozero.com/foro/24309/revista-estramboticos

http://ociozero.com/24358/se-inaugura-la-revista-estramboticos

-A nuestro amigo Dani Lanza:

http://www.actualidadliteratura.com/2011/12/05/nueva-revista-de-literatura-estrambticos/

-A Javier Belmar, de Otros Mundos:

http://www.ivoox.com/otros-mundos-11-11-2011-11-11-2011-la-puerta-del-destino-audios-mp3_rf_891553_1.html(minuto 105:40)

-A   http://www.esliteratura.com   :

http://www.esliteratura.com/docs/nueva-revista-de-literatura-estramboticos-14558.html

Ah, y por supuesto a la Fnac por el lugar y la fecha para la presentación. 

https://twitter.com/@Fnac_Murcia

Y bueno, para terminar no sé qué decir.... Pero supongo que puedo terminar diciendo que os esperamos en la presentación.

                                                     

Iugalmente recomendamos las páginas de algunos de nuestros colaboradores:

http://jorgeseri.blogspot.com/

http://burningdeeppurple.wordpress.com/

http://ganstermortal.blogspot.com/

http://javi-godoy.blogspot.com/

http://rsabatervidal.blogspot.com/

/p 1.???/

Sin calor, sin pasión, el corazón.

Sin inspiración los sesos deshechos;

Deslustrados los ojos ciegos.

Manos atadas con tendones muertos,

huesos astillados y torcidos;

dientes rotos, labios cosidos.

Días sin luz, existencia sin empeño,

pensamientos sin rumbo y actos sin razón.

Esta es la vida del que no alberga sueños

/p.1???/

En esto ha quedado todo, en un amargo recuerdo,

en esto ha quedado, en un desesperado rezo sin fe.

Con la esperanza simplemente mutilada,

perdida en un vació en el que cayeron tantas cosas....

Preferiría no saber qué sentimientos tomaron su lugar.

El tiempo cerró heridas, pero abrió simas,

abocó a abismos mis sueños,

y desde allí se alzó, retorcido, el recuerdo.

Y a veces pienso, sueño, anhelo todo aquello,

aquella época de estúpido consuelo, en que no era yo,

en que una aún más estúpida y joven mente

ocupaba este cuerpo inerte,

aquel tiempo en que brillaba algo de presunta dignidad,

Far hearts

Corazones lejanos, alejados, buscando las palabras.

Buscando el fin de la furia, de la amargura, de la soledad.

Carentes de esperanza, llenos de añoranza. Ansiosos.

Hundidos en el abismo, odiados por nosotros mismos.

Ahogados en el extraño sopor, anclados en el pasado,

llenos de podrido amor, astillado y reventado,

como nuestras culpas, nuestros temores, nuestros sueños rotos,

todo nuestro alboroto, nuestros demonios,

las viejas canciones que aún levantan ampollas,

abren heridas, queman viejas biblias....

Como estrellas contempladas por ciegos,

por aquellos incapaces de soñar,

como llamas avivadas por la yesca del pecar,

monstruos varados a la orilla del dorado mar,

del asqueroso y odiado pero atesorado pecado,

vicio, desgracia, enfermedad del amar.

Como mil millones de sueños rotos

sepultando nuestros momificados cadáveres.

Como la vergüenza de nuestros padres,

el horror de nuestros mentores,

el fracaso de nuestros creadores.

Como el deseo de morir, y el cesar de todos los deseos,

como los congelados y temblorosos dedos,

escribiendo y quemándose junto a la llama.

Como la imposible calma, por la locura envenenada,

como el alma, perdida, y maldita, maldita, maldita;

vendida, perdida, jamás ostentada,

jamás creída, jamás pensada y jamás deseada

alma de animal, sin sitio en el corazón del soñador.

Otro calor, además del de nuestro interior infierno,

otro aliento, aparte del de la acechante muerte.

Otra suerte, aparte de la podrida por mil maldiciones.

Otros temores, que sean al menos más jóvenes que el tiempo.

Otro momento, algún momento y algún respiro que nos dejen vivir.

Y otro sentir, otro sentir que no esté desgastado,

no sea monótono y cansado, que no odie el torturado.

Tan lejos parece mi corazón de mi pecho que ni lo siento,

tan lejos debe estar todo lo amado

para que me resulte tan difícil alcanzarlo..........

/P 1.???/

Como la soledad enfocada,

que sólo se cura con su presencia.

Como el calor, la belleza, aislados.

Un abatimiento que deja helado,

pensamientos desconsolados....

Como el tiempo que tritura

cuanto más larga se hace la espera,

interminable la carrera hacia lo anhelado.

Como el terco, cándido, desgraciado letargo.

Los días ansiados, los rezos desesperados.

Como el sol del invierno, que no calienta ni consuela.

Como la noche eterna que nos imbuye de pena.

Desgracias sembradas por la estupidez,

antiguos pecados  culpas, achaques de la vejez.

El murmullo de un manantial que mana ponzoña,

el sufrimiento del subconsciente que los horrores atesora.

Siguiendo el camino

Agotado su cuerpo y goteando su esencia,
despareciendo con ella poco a poco su fuerza, atrofiándose.
La envoltura de su alma se rompe y la deja saltar,
pero esa condición natural está en él negada.

Su corazón de soñador atrapa su alma y la absorbe y digiere,
quedándose con su antigua mente y su sentir.
Y de su fuerza interior se crea un cuerpo inmaterial,
que coge todo lo que puede del físico
para formar su piel, sus ojos, sus alas...

Y asciende hacia los caminos antes invisibles,
sobrevolando raudo los senderos,
pasando de largo las almas putrefactas
de los esclavos del mundo despierto.

Con sus ojos azules y púrpuras ilumina el nuevo tramo,
y ciegas le siguen las almas de aquellos esclavos,
que al intentar atravesar los muros del sueño
son empujadas por ellos hacia el vacío.


Al tocar tierra del sueño
su cuerpo inmaterial decae en polvo,
y sólo queda su corazón,
que se arrastra enraizado hacia el lago,
del que bebe hasta poder formar un nuevo cuerpo
con cuyas nuevas manos sigue bebiendo esencia del sueño,
hasta tener piernas para salir por su propio pie.

Y el lobo corre cruzando los árboles
hasta la ciudad donde siempre brilla el atardecer,
la ciudad de la eterna primavera,
Hshue-Ezole, el legado de los hijos del sueño furioso.

Los dientes de la luna roja

Como el canto de un cristal al rojo

que fuese soplado por el cielo nocturno
la luna de sangre se alza como una enorme pupila,
que brilla por el reflejo de la luz del huidizo Sol.

Y las pupilas de sus hijos y adoradores
brillan rojas, como ella, mientras la contemplan,
prendiendo su sangre de furia y solemnidad.

Y la roja madre de la noche se refleja ahora
en las gotas de sangre derramadas en el claro,
sangre de los invasores del sagrado bosque carmesí,
el valle del eterno otoño,
que junto a sus antorchas ahora apagadas yacen,
junto con los guardianes asesinados y quemados,
cuyos hermanos aúllan, llorando con su madre,
cuyas lágrimas son fuego caído del cielo
que clama venganza...

La historia de su vida

En un día en que creyó recuperar lo pasado y lo añorado,
disfrutar como antaño,
tener la energía, la esperanza, la inocencia pasada...

Pero el mar en el que nada queda como un campo segado;
y al levantarse del suelo y abrirse paso entre la muchedumbre,
entre conocidos, desconocidos y perdidos,
que le dejan pasar diciendo:
-dejadlo, de todas formas es la historia de su vida...-;
sólo puede ver una ciénaga encharcada frente a él.

Avanza aún más y llega, sin saberlo,
a situarse junto a dos de sus enemigos,
y trepando una vieja plataforma emergida de madera
los mira, mira abajo y se lanza
hacia uno de los charchos como pozos sin fondo.



Y al despertar,mientras las leves olas rozan sus pies,
y se levanta para marchar de nuevo a casa,
sólo puede recordar una canción:

http://www.youtube.com/watch?v=egK4GnkruYA&eurl=http%3A%2F%2Fwww.arolter.com%2F&feature=player_embedded

Tan profundo

Tan profundo como el silencioso murmullo donde antes había poesía.
Tan profundo como los ojos que se cerraron viendo la luna
y que al reabrirse contemplan el infierno.
Tan profundo como las heridas que supuran,
en lugar de sangre amargura.

Respira profundamente,
antes de que la nostalgia del sueño profundo te invada.

Del dolor

Te crees tan arrebatadora...
Pero sólo eres dolor,
dolor hecho carne,
y dolor portas,
dolor respiras y sueñas,
y con tu sola mirada dolor provocas.

De tan claro cabello,y ojos tan bellos,
ojos de los soñadores de la esperanza tan falsa,
de la tan mentirosa alabanza.

Del dolor nacida,con la mentira bendita,
de los ojos púrpuras y verdosos amada,
por el sueño tormentoso temida,
y del triste destino esclava.

Odio todas las flores que huelen a sufrimiento.

Si de ellos

Si del ave las ganas de huir,
del lobo las ganas de destruir,
del corcel las ganas de resistir,
y del ginko las ganas de vivir...
Si de ellos,aquellas ganas tuviese,
sería hombre,o sería animal,
no sería soñador de tumba
con su última condición reclamada casi...

Aquello

El odio,el dolor,el miedo,la amargura,
del hombre que se pudre en la penumbra,
que ve cómo su vida y futuro se desangran,
como de perder de todas las cosas no para...
El rencor hacia todo sentir,el nunca deseo del existir...
El volver a perder la identidad en el sueño,
y desear perderla en la terrible vigilia.
Querer perder la codicia
de seguir atesorando fracasos.

Aquello,aquello siento...
Y aunque mañana se nuble mi mente,
sentiré al día siguiente de nuevo aquello,
porque no puedo escapar de ello,
como no puedo escapar del odio.

Para el nuevo año

Para el nuevo año,un nuevo desengaño,
un amor que perdure,
y otra herida antigua que supure.
Para el nuevo año,desechar el aspecto huraño,
para el nuevo y esperado fin de lustro,
reiterar de la felicidad y la dicha,
sólo deseo algo como lo que tuve...

Aquel libro...

Recordar este libro,libro sin papel...con esas piedras ya arrancadas...esas páginas ya quemadas...aún así,dice más de lo que nunca podré decir...

A pesar de tener su imagen,quisiera no ponerla...
El libro más y menos escondido...el mayor y menor sentido...


Y siempre me recuerda cuando lo veo,que sigo siendo,que nunca olvido,que siempre sueño,que vuelven a mí sus páginas,al cuero las palabras...
Pero esas páginas sólo dicen una cosa:



/Tantos años perdidos/

Recuerdo aquella oportunidad,
tantos años en vano,
desprecio los sellos rotos
que albergaban aquella posibilidad
de alcanzar la felicidad.

Como cristal,años rotos en pedazos,
que para mí no tienen valor alguno,
aquel tiempo impuro,
obras malogradas de mi mente equivocada,
que ahora quisiera olvidar,
pues envenenan mi deseo de proseguir
con esta farsa por la estupidez marcada,
más proseguiré,pues no ha de ser acallada
la voz que aún joven y vigorosa clama
por una sola victoria.

Tantos años perdidos.111 Secretos incofesables.Fco Cordoba Mirete(Arolternell)

Un trueque

Y cambié cuatro viejas maldiciones del amor y una nueva,en el mercado del lejano Valle de Gneiss,excavado en el sueño que todos adoran,por una moneda y un puñado de sonrisas...Comprendo que los hados se sintiesen estafados...